L'ombre bleuit les monts sacrés

  D'où Phoibé, lente, émerge.

Ses rayons coulent sur les prés

  Comme l'eau sur la berge.

Pareil aux Pommes d'Or, le fruit

Du clair verger frissonne et luit;

Damophyla parle à la nuit:

  "Je serai toujours vierge.

"Psappha me brûle de ses yeux.

  Je toucherai, comme elle,

De mes bras étendus, les cieux

  Que l'or des nuits constelle.

Je verrai l'avant des vaisseaux

Sillonner la pourpre des eaux,

Et les Muses aux beaux travaux

  Me rendront Immortelle."

Elle dit, le front détourné,

  Car l'être solitaire

Garde en son coeur prédestiné

  Le songe et le mystère;

L'herbe a des bleus froids de lapis

Que percent des éclairs d'iris,

Et, triomphante, l'Artémis

  Illumine la terre.

Renée Vivien