Sois placée sous le portique d'or de

                                l'Aphrodita, ô grappe, pleine de la sève

                                de Dionysos: ta mère, t'ayant fait naître

                                sur le sarment aimable, ne produira plus

                                sur ta tête sa feuille de nektar.

O grappe, que l'ardeur des soirs ensanglanta

De chauds reflets, repose en ta pourpre moirée,

Sous le portique d'or de la Maison sacrée

Où, les yeux triomphants, règne l'Aphrodita.

Tu bleuissais parmi les fauves chevelures

Des Bacchantes, ô grappe à l'haleine de miel,

Par les soirs opulents, où la terre et le ciel

N'étaient plus qu'un verger bourdonnant de murmures.

La vigne, qui berçait ton odorant sommeil,

Ne te courbera plus sous l'étreinte des vrilles,

Et tu n'offriras plus aux brunes jeunes filles

Ta coupe où débordait la sève du soleil.

Renée Vivien