Le soir, doux berger, développe

    Son rustique solo...

Je mâche un brin d'héliotrope

    Comme Fra Diavolo.

La nuit latente fume, et cuve

Des cendres, tel un noir Vésuve,

Voilant d'une vapeur d'étuve

    La lune au blanc halo.

Je suis la fervente disciple

    De la mer et du soir.

La luxure unique et multiple

    Se mire à mon miroir...

Mon visage de clown me navre.

Je cherche ton lit de cadavre

Ainsi que le calme d'un havre,

    O mon beau Désespoir!

Ah! la froideur de tes mains jointes

    Sous le marbre et le stuc

Et sous le poids des terres ointes

    De parfum et de suc!

Mon âme, que l'angoisse exalte,

Vient, en pleurant, faire une halte

Devant ces parois de basalte

    Aux bleus de viaduc.

Lorsque l'analyse compulse

    Les nuits, gouffre béant,

Dans ma révolte se convulse

    La fureur d'un géant.

Et, lasse de la beauté fourbe,

De la joie où l'esprit s'embourbe,

Je me détourne et je me courbe

    Sur ton vitreux néant.

Renée Vivien

Le soir, ouvrant au vent ses ailes de phalène,

Evoque un souvenir fragilement rosé,

Le souvenir, touchant comme un Saxe brisé,

De ta naïveté fraîche de porcelaine.

Notre chambre d'hier, où meurt la marjolaine,

N'aura plus ton regard plein de ciel ardoisé,

Ni ton étonnement puéril et rusé...

O frissons de ta nuque où brûlait mon haleine!

Et mon coeur, dont la paix ne craint plus ton retour,

Ne sanglotera plus son misérable amour,

Frêle apparition que le silence éveille!

Loin du sincère avril de venins et de miels,

Tu souris, m'apportant les fleurs de ta corbeille,

Fleurs précieuses des champs artificiels.

Renée Vivien

Quittons la léthargie heureuse des maisons,

Le carmin des rosiers et le parfum des pommes

Et les vergers où meurt l'ondoiement des saisons,

Car nous ne sommes plus de la race des hommes.

Nous irons sous les ifs où s'attarde la nuit,

Où le souffle des Morts vole, comme une flamme.

Nous cueillerons les fleurs qui se fanent sans fruit,

Et les âcres printemps nous mordront jusqu'à l'âme.

Viens: nous écouterons, dans un silence amer,

Parmi les chuchotis du vêpre à l'aile brune,

Le rire de la Lune éprise de la Mer,

Le sanglot de la Mer éprise de la Lune.

Tes cheveux livreront leurs éclairs bleus et roux

Au râle impérieux qui sourd de la tourmente,

Mais l'horreur d'être ne ploiera point nos genoux.

Dans nos yeux le regard des Succubes fermente.

Les hommes ne verront nos ombres sur leurs seuils

Qu'aux heures où, mêlant l'ardeur de nos deux haines,

Nous serons les Banshees qui présagent les deuils

Et les Jettatori des naissances prochaines.

Nos corps insexués s'uniront dans l'effort

Des soupirs, et les pleurs brûleront nos prunelles.

Nous considérerons la splendeur de la Mort

Et la stérilité des choses éternelles.

Renée Vivien

La nuit des vergers bleus d'acanthes,

Des jardins pourpres d'aloès,

Attend l'Evohé des Bacchantes

Et les mystères de Cérès.

Dans le temple aux flammes païennes,

Le soir, accroupi comme un sphinx,

Contemple les Musiciennes,

Evocatrices de Syrinx.

Une étrange et pâle prêtresse,

Délaissant l'autel de Vénus,

Apporte à la Bonne Déesse

Les daturas et les lotus.

Car la blonde enlace la brune,

Et les servantes d'Ashtaroth,

Aux vêtements de clair de lune,

Te narguent, Deus Sabaoth.

Les nonnes et les courtisanes,

Mêlant la belladone au lys,

Chantent les Te Deum profanes

Et les joyeux De profundis.

Renée Vivien